C’è una vecchia fotografia che risale agli anni Settanta. In primo piano una donna con il grembiule; dietro di lei un mucchio di melegot e altre persone che ci frugano dentro, alcune le puliscono e le mettono via in sacchi di iuta. È un’immagine che a tutti noi, nati da queste parti, risulterà familiare.

Tutti noi almeno una volta, da bambini, in macchina o in moto, a piedi, sui pattini o sulla canna della bicicletta, abbiamo percorso una strada che divideva due campi di melegot , e il nostro orizzonte, in quel momento, era tracciato dalle punte delle pannocchie dritte, rivolte appena verso l’alto, a cercare il sole.

Da quando ho iniziato questa rubrica ho cercato di dare uno spaccato di una terra che, a un primo sguardo, potrebbe sembrare soltanto una fitta rete di campi, di fossi e di tralicci alti nel cielo. E se ci fermiamo a pensare che cosa ci accomuna tutti, quale sia il nostro minimo comune denominatore, forse dovremmo posare lo sguardo proprio su quei campi, su quei fossi e su quelle costruzioni in mattoni disperse in mezzo alla pianura. Dove ognuno di noi, almeno una volta, per un pranzo della domenica o per un’occasione speciale, si è disteso su un prato a cercare l’ombra di un pioppo d’estate, oppure è entrato in cerca di riparo davanti a un camino mentre fuori la nebbia di novembre divorava il contorno di ogni cosa.

Per quanto ormai molti di noi siano diventati cittadini, il sangue di questa terra sta nei solchi scuri degli aratri sui campi d’argilla, sulle verdi pareti degli argini, e in quella brezza che dal fiume sale e scuote le chiome degli alberi facendo nevicare a ogni primavera...

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